Una stretta di mano e ci sedemmo. Come al solito, il bar dell'Hotel Palace sembrava un grande mercato o, peggio, la sala d'attesa di una stazione. Di tanto in tanto, però, il brusio uniforme di voci veniva rotto dalla risata chioccia di una signora grassoccia come un barilotto, che sedeva a gambe divaricate alla nostra sinistra. Alla prima risatona, il signor Garay la fulminò con un'occhiataccia di sguincio, ma quella, per tutta risposta, esplose in una nuova eruzione di riso.

Era da poco passato mezzogiorno, quando il telefono squillò…
Chi poteva essere a quell’ora, di domenica?
Sicuramente non uno che aveva tirato tardi la sera precedente.
Quel dannato marchingegno non voleva proprio saperne di smetterla di strillare.
Voleva per forza che mi alzassi.
Così feci, dopo più di cinque minuti che mi rompeva i timpani.

Roberta, la mia ragazza, in preda ad uno dei suoi tipici raptus di gelosia, comincia a sfogliare l’album delle foto che, di proposito, avevo ficcato sotto un mucchio di robaccia depistante. Nell’ultimo cassetto di un vecchio mobile. Il corpo, ancora caldo, del reato, si trovava in una stanza dove Roberta entrò solo la prima volta che venne a casa mia. Disgustata per il disordine, chiuse la porta dietro se e non ci mise più piede.

Che brutta notte insonne aveva passato Sandra. Una delle peggiori da quando s’era dovuta accontentare di condividere solo col silenzio le ore che di diritto appartengono ai fantasmi. Pensava che una di quelle volte avrebbe potuto capitarle la fortuna Leggi tutto...

Pedalare era una gran figata. Quelle 187 mila lire erano state proprio ben spese. Si sentiva una farfallina potente. Leggero, veloce e forte. Ma ora era ora: Max doveva tornare. La macchinetta timbra tesserini, altrimenti, sarebbe stata inclemente. Peccato: era una goduria spalmarsi sulla faccia l'aria fresca del mattino, specie dopo una notte passata impegnandosi in variegati contorsionismi ed annaspando in cerca di coriandoli di fresco.

I
Nuvole basse, sporche, cariche, a volo radente, premono sullo sterno come sonno agitato. Non so svegliarmi, annaspando dentro di me in cerca d’aria. La luce nuvolosa ferisce la vista, mi stanca. Tengo gli occhi Leggi tutto...

Leggo questo cazzo di racconto pulp su un sito riesumato dalla memoria del mio scassato pc. Era da un po' che non lo mettevo in moto questo macinino. Si accende sgranocchiando. Nel vano cd c'è un disco anziano. E' Camera a Sud di Capossela. "Start" ed inizia a suonare. La musica sa di miele mentre si mescola con l'aria putrida della stanza.

uno
Entrai di soppiatto nel tinello. Quindi giù per le camere. Il bagno, la sala d'ingresso. Non c'era nessuno. Evviva. Tornai nel tinello. Liberai fostalmarket dalla morsa in cui l'avevo costretto. Per fortuna il sudore della mia ascella non lo aveva scalfito, era bello, con la sua copertina nuova nuova, ed il suo titolo colorato di fucsia. La mamma lo aveva comprato da poco. Dieci giorni appena. Mi sedetti sulla poltrona di papà, quella tappezzata di gobelin fiorato. Andai correndo verso il centro. Mi sistemai meglio. Superai prima i vestiti da donna. Mi slacciai la cintura e i vestiti per uomo erano già un ricordo. I bottoni dei miei Indian erano duri a sbottonarsi. Non ci fu scampo. Eccole. Finalmente, le pagine adorate. Centinaia di slip, uno appresso all'altro.