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Pedalare era una gran figata. Quelle 187 mila lire erano state proprio ben spese. Si sentiva una farfallina potente. Leggero, veloce e forte. Ma ora era ora: Max doveva tornare. La macchinetta timbra tesserini, altrimenti, sarebbe stata inclemente. Peccato: era una goduria spalmarsi sulla faccia l'aria fresca del mattino, specie dopo una notte passata impegnandosi in variegati contorsionismi ed annaspando in cerca di coriandoli di fresco.

Stava piovendo a dirotto a Down Town, erano le undici di sera al manicomio criminale della città e in una stanza illuminata solo da tre candele grosse, dato il rischio che saltasse la corrente, c'era un uomo con pochi capelli, piuttosto anziano e con un grande paio di occhiali di osso che stava seduto alla sua scrivania intento a scrivere qualcosa.

Ubriaco di sonno. Le palle gonfie di voglia. Accelera, stringendo le cosce. Si gonfia contro la cucitura dei jeans. Lui accompagna la sua donna al portone, con la fretta dell’eccitazione. Lei lo trattiene. Lui lo sa. Sente che la sua donna vibra a labbra umide.

Le mani strette sulle ginocchia: non volevo apparire come un ansimante pelato trentacinquenne. Già pelato era un dettaglio che pesava. Bestemmiai di cuore colui che aveva architettato questo strano sistema d'arredo: c'era la scala, in finta pietra intessuta con fibre ottiche, completamente vuota, chiusa sui lati come un corridoio di teatro, dipinta di un colore testa di moro, come le mie scarpe. Leggi tutto...

La vedi Magda, vero? E' lì, di fronte a te, che respira a fatica chiusa in un vestito a fiorellini blu. Uno di quegli abitini che sembrano troppo stretti. E' lì, la vedi, la puoi vedere, seduta come un escatore, con le ginocchia ad angolo retto sul bordo del monitor. C'ha i capelli rossi Magda. Rossi di un rosso strano, che diventa più scuro quando le onde delle sue ciocche si sommano e si sveglia chiaro, fin quasi biondo, quando la luce tenue che ti scorre attorno ne prende uno solo di quei capelli e lo fa diventare di paglia. Di paglia profumata e luminosa. E tu la guardi Magda, con i suoi capelli di rosso che cambia, ed il suo profumo delizioso.

uno
Entrai di soppiatto nel tinello. Quindi giù per le camere. Il bagno, la sala d'ingresso. Non c'era nessuno. Evviva. Tornai nel tinello. Liberai fostalmarket dalla morsa in cui l'avevo costretto. Per fortuna il sudore della mia ascella non lo aveva scalfito, era bello, con la sua copertina nuova nuova, ed il suo titolo colorato di fucsia. La mamma lo aveva comprato da poco. Dieci giorni appena. Mi sedetti sulla poltrona di papà, quella tappezzata di gobelin fiorato. Andai correndo verso il centro. Mi sistemai meglio. Superai prima i vestiti da donna. Mi slacciai la cintura e i vestiti per uomo erano già un ricordo. I bottoni dei miei Indian erano duri a sbottonarsi. Non ci fu scampo. Eccole. Finalmente, le pagine adorate. Centinaia di slip, uno appresso all'altro.

Ho realizzato il mio sogno e da allora la mia vita è diventata un incubo.

Tutto è iniziato in una serata noiosa, in una chat per adulti altrettanto noiosa.

Prima che continuiate con la lettura, voglio avvisarvi che quello che sto per raccontare potrebbe cambiare la vostra vita, e non in meglio.

I
Nuvole basse, sporche, cariche, a volo radente, premono sullo sterno come sonno agitato. Non so svegliarmi, annaspando dentro di me in cerca d’aria. La luce nuvolosa ferisce la vista, mi stanca. Tengo gli occhi serrati e le tapparelle abbassate ma non riesco a svegliarmi. La memoria esala l’immagine del cubo grigiastro dove vivo con un uomo che non conosco e cammino su mattonelle a scacchiera: untuosa distesa di bianco e nero. Annuso la paura rancida dell’uomo nel suo sudore, a volte si avvicina a me.