L'omino era alto quanto un calorifero, grassoccio, aveva pochi capelli neri intorno alla nuca, vestito come un pinguino e portava un paio di occhiali con due lenti spesse come fondi di bottiglia, ci mancava solo la data di scadenza della bibita.
Vincent Benedict era un uomo di cinquant'anni che nella vita non aveva mai combinato un cazzo, la sua vita era casa - ufficio - casa. Lavorava presso il gruppo BNL della sua citta, Phoenix.
Benedict stava tornando dall'ufficio alle due di notte la sera del venti gennaio.

Mi accade così, all’improvviso, di scoprire che la mia casa è un museo di stili scadenti, eppure è ancora familiare, ma opprimente come un abbraccio decrepito.
Poi il buio tracima nelle stanze e avverto la presenza della mia donna. Leggi tutto...

Stava piovendo a dirotto a Down Town, erano le undici di sera al manicomio criminale della città e in una stanza illuminata solo da tre candele grosse, dato il rischio che saltasse la corrente, c'era un uomo con pochi capelli, piuttosto anziano e con un grande paio di occhiali di osso che stava seduto alla sua scrivania intento a scrivere qualcosa.

Pedalare era una gran figata. Quelle 187 mila lire erano state proprio ben spese. Si sentiva una farfallina potente. Leggero, veloce e forte. Ma ora era ora: Max doveva tornare. La macchinetta timbra tesserini, altrimenti, sarebbe stata inclemente. Peccato: era una goduria spalmarsi sulla faccia l'aria fresca del mattino, specie dopo una notte passata impegnandosi in variegati contorsionismi ed annaspando in cerca di coriandoli di fresco.

Gli insetti, colti di sorpresa nel loro volo notturno, si appiccicavano al parabrezza trattenuti dai loro stessi liquidi, mentre le luci si mescolavano attorno come una maionese impazzita. Tutto correva veloce fuori dall'abitacolo della Clio di prima generazione. Solo il motore sembrava ribellarsi. Alle volte, forse colto da improvvisi attacchi di inappetenza del carburatore, singhiozzava vistosamente, scuotendo la piccola vettura. La musica, una meravigliosa ballata del Gargano reinterpretata dagli Xanti Yaca, copriva tutto, triturando e mescolando l'atmosfera iperurbanizzata della statale con i vecchi e sensuali canti dei contadini.

Ubriaco di sonno. Le palle gonfie di voglia. Accelera, stringendo le cosce. Si gonfia contro la cucitura dei jeans. Lui accompagna la sua donna al portone, con la fretta dell’eccitazione. Lei lo trattiene. Lui lo sa. Sente che la sua donna vibra a labbra umide. Leggi tutto...

Leggo questo cazzo di racconto pulp su un sito riesumato dalla memoria del mio scassato pc. Era da un po' che non lo mettevo in moto questo macinino. Si accende sgranocchiando. Nel vano cd c'è un disco anziano. E' Camera a Sud di Capossela. "Start" ed inizia a suonare. La musica sa di miele mentre si mescola con l'aria putrida della stanza.

Mi preparai con la massima cura , alla ricerca spasmodica di un vestito bianco che ritrovai nell’armadio di mia madre. Strappai via i nastri che ne appesantivano la sagoma, tagliai via l’ultimo lembo che copriva le ginocchia, piegai con garbo Leggi tutto...