Coños (Fiche) è un libro raffinato, poetico e divertente. «Con un’immaginazione originale» ha scritto El Pais, «servita da un’inventiva verbale fuori dal comune» l’autore racconta la fica delle sonnambule e quella delle sconosciute, la fica delle cubane, della contorsionista, della ventriloqua, delle mummie, degli angeli e tante altre ancora.
L’autore, Juan Manuel de Prada ha esordito a soli 25 anni con Coños, un successo sorprendente. Nel 1997 ha vinto il Premio Pianeta, il massimo riconoscimento letterario spagnolo, con il romanzo La tempesta, che è diventato un bestseller internazionale.
Ora che le avanguardie hanno definitivamente smesso di dar fastidio, ora che il cubismo è andato a ingrossare le fila delle scuole classiche, ora che lo spirito di Picasso riposa in un baule chiuso con sette chiavi, a noi nostalgici dell'arte d'inizio secolo resta solo la consolazione di assistere a un concerto d'archi; per vedere la violoncellista in simbiosi col suo strumento, unica vivente immagine cubista rimasta al mondo (a parte il grugno di Rossy de Palma, forse un po' troppo cavallino e comunque kitsch). Che compenetrazione tra il violoncello e la donna che strappa alle sue corde gemiti, mormorii o grida d'esultanza! Che intreccio di linee rette e curve, che accoppiamento di carne e legno! Noi amanti del cubismo leggiamo avidamente il programma dei concerti d'archi, nella speranza di trovare fra i membri del quartetto o dell'orchestra il nome di una violoncellista (gli uomini non sanno suonare questo strumento, non possono strappargli quella risonanza ultima, carica di violenza e desiderio, che ne cavano le donne col solo avvicinargli la fica), e siamo disposti a sborsare cifre immorali per una poltrona di prima fila vicino alla virtuosa, viso di vergine gotica e corpo di giumenta. Ecco, la violoncellista stringe fra le ginocchia la concavità dello strumento, la superficie di legno incurvato, ondeggiante, che corrisponde alla linea della vita; poi lo afferra per il collo, gli pizzica le corde vocali, gli strofina il petto con l'archetto fino a ferirgli il cuore e a strappargli un si bemolle. Che coppia, il violoncello e la suonatrice! Che intreccio di gambe e braccia, degno di un ritratto di Juan Gris!
Durante l'intervallo vediamo la violoncellista stringere le chiavette del suo uomo di legno, come una donna che torca le orecchie all'amante un po' tiepido. Nel secondo tempo, dopo la strigliatina, il violoncello sembra meno remissivo, più pronto a stringersi al ventre della virtuosa, e con più slancio inclina il manico su quel collo di vergine gotica. Cosa non accade tra il ventre della violoncellista e la bocca cieca dello strumento! Quante ferite di corda, e quanti abbracci! Invano cerchiamo di immaginare la fica della donna (ci vorrebbe il talento di Juan Gris), desiderosi di assistere alla lotta che si svolge dietro al legno tra le viscere del violoncello e quelle della virtuosa, combattimento erotico senza dubbio, per quanto discreto e di occulti orgasmi. La fica delle violoncelliste, celata da mutande a cremagliera, deve possedere note di recondita musicalità, crome e semicrome, biscrome e semibiscrome al posto del vello pubico; o forse (come la forma suggerirebbe) e in realtà un metronomo che batte il tempo con la clitoride, destra sinistra, sinistra destra, allegro non troppo. Sul finire del concerto il violoncello finalmente si scatena, non obbedisce più al metronomo ardente che gli detta il ritmo e si impadronisce della volontà della suonatrice con furia immensa, in un climax che ricorda gli slanci di Berlioz. La fica della violoncellista, durante il diluvio di applausi che le vengono tributati, bacia le corde del suo amante, e ancora una volta l'estetica cubista resuscita; alla faccia di tanti musei a pagamento.
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